Я иду по земле по родной,
Бесконечно и нежно любимой,
Неприветливо-горькой порой,
Всё же Богом всегда хранимой.

То шагаю по узкой тропе,
То широкой спешу дорогой,
Умывается солнце в росе,
Ветерок обнимает с порога.

Выхожу за деревню к реке,
Где когда-то поля звенели,
Наливалась и рожь при луне,
А теперь лишь трава да ели.

Ну а дальше до самых лесов
Разливалось льняное море,
От восторга не было слов:
Синевой могло с небом спорить.

Ближний лес поредел изрядно,
Слева — вырубка свежей раной.
Не пробраться по ней — досадно:
Всё вокруг заросло бурьяном.

И недвижно застыла река
В берегах, ивняком поросших,
Редко встретишь на ней рыбака,
Лишь стрекозы кружат порошей.

За рекой — заливные луга,
Ветер мягко траву колышет,
Там давно не ступала нога,
Всё печальным покоем дышит.

Всё родное, а будто чужое,
Оттого сердце болью сжало,
Даже небо чуть-чуть иное,
Даже солнце смотрит устало.

Ах, родная земля, не храним
И не ценим того, что имеем,
Исчезают богатства, как дым
От костра, что едва лишь тлеет.

Ночь спустилась, упала звезда,
Загадать я желанье успела.
В сонной речке вздохнула вода,
Словно что-то сказать хотела.

Я иду по земле по родной,
Бесконечно и нежно любимой,
Неразумной и грешной порой,
Всё же Богом всегда хранимой.